Si se nos seca el beso entre los labios,
se otoñan las caricias en los dedos
hasta colgar marchitas de las yemas
sin encontrar un cuerpo donde asirse.
.
Si nos echamos todos los cerrojos
para no percibir
la escarcha repentina
que creímos imposible en nuestro pecho.
Y se esconde el dolor tras el postigo.
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Si le damos cobijo a la desidia,
dejamos que enraíce la distancia
y va tejiendo un muro
de densidad variable entre nosotros.
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Si se encalla la vida con promesas
que no van a flotar,
como la resignada torre
que se hunde en el pantano.
.
Si nuestra cama crece y nos escupe
y el olor que desprende se hace ajeno.
.
Si se despiertan mudas las mañanas.
.
Que no se nos olviden estos días
donde hubo primavera.
